Carretera

Esta mañana

una colina

Tenía forma de nube

A las ocho una nube

Bajaba a preguntar, enojada

El porqué de su descaro

Mostraba su lengua

Esa nube, enojada

mordía los árboles

Esa nube enojada

A las ocho de la mañana

Se tendía sobre las flores

Bebía de los caminos

Enojada esa nube

Ocultaba un valle

Esa enojada nube

Latía verde

¿era una montaña, niebla

o esa enojada nube?

Esta mañana un nube

Pintaba una montaña

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Acerca de Viz3n

El poeta de la horas inquietas, cosmonauta más allá del bien y del mar, observando sueños en cordilleras de interrogaciones. Coordinador del caos, siempre despierto de madrugada para aullarle a la luna. Sonriéndole a este mundo por lo que sea.

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