El cuaderno de tapas rojas mece olas
Sempiterno sol desgarra sus manos
Ver trémula sombra en el camino
Pomposas intenciones,
Brotan poblados en arañas de velludas redes
Acaso delincuentes de la consciencia
Veleta girando caprichoso
A merced del viento dorado
Acaso deliciosos ególatras,
Hampa apostólica de espinos cristalinos
Dorado huracán del estado del malestar
Acaso demasiados ceros rojos
Atestan las filas azules
Será ambición o capricho caníbal
















